Jethro est le deuxième enfant de sa mère. Avant lui, une fille de six ans son aînée, née quand sa mère n’était pas tout à fait adulte. Derrière lui, des jumeaux, puis un petit dernier fait dans la foulée. Une famille grande, élevée dans une ville moyenne d’Angleterre à la fin du siècle des guerres mondiales. Une famille sans trop d’histoire. Leur père était un homme qui voulait être loubard, et qui avait accroché le cœur encore fragile de leur mère. Mais les traditions les ont rattrapés avant même qu’ils ne pensent à fuir. Leur première fille conçue, ils furent forcés au mariage et à une sagesse qu’ils ne voulaient pas avoir. Ils avaient trop peu d’expérience, trop peu d’argent, et pas du tout d’avenir. L’un allait à l’usine du coin, l’autre était domestique chez un riche notable de la ville.  Et leur fille, Atiqa, grandissait aléatoirement seule dans leur maison ou aux côtés de sa mère.

A force de travailler, les parents ont décidé d’agrandir la famille, car malgré leurs erreurs passées, ils s’aimaient. Ils voulaient un vrai foyer. Et Jethro est né, attendu. Sa sœur était ravie de sa compagnie, et elle s’en occupait dès que sa mère l’y autorisait. Elle espérait que son petit frère lui apporte l’attention que lui refusait ses parents, qui la considéraient comme faisant partie des erreurs de jeunesse.

Jethro était donc bien entouré, et à la naissance des jumeaux et de son dernier frère, en deux ans d’intervalle, il grandissait bien et aimé. Leurs parents travaillaient beaucoup, de plus en plus, pour subvenir aux besoins de leur marmaille. Les enfants Halesman étaient pourtant bien élevés, bien vus de leur entourage. Atiqa s’occupait de sa fratrie comme une mère, et on louait son courage, loin des oreilles de ses parents. Jethro savait qu’un problème était tu entre sa sœur et ses parents, en particulier entre sa sœur et sa mère. Atiqa était toujours présente, toujours patiente, belle et pleine de sagesse et de bonne volonté. Les garçons s’enquéraient toujours auprès d’elle en premier, toujours. Car leur mère était une femme vieillissante, aigrie, bornée, et lui parler dans les mauvais soirs leur valait parfois cher.

Leur mère détestait Atiqa, cette fille-erreur, cette fille qui faisait sa petite parfaite alors qu’elle n’était rien. Jethro n’aimait pas ce regard plein de haine que sa mère coulait sur Atiqa quand elle pensait que ses frères étaient loin. Il n’aimait pas les pas de cette femme la nuit dans la maison. Il n’aimait pas deviner des bleus ou des griffures quand il voulait juste serrer sa sœur dans ses bras. Aussi, la pauvreté de la famille, la colère de ses parents, le monde entier n’avait rien d’intéressant pour le garçon qui à treize ans s’empêchait de dormir. Éveillé, il prétextait des mauvais rêves chaque soir où il sentait une tension. Il demandait à dormir avec Atiqa pour repousser ses rêves. Il était présent avec sa sœur quand sa mère passait la tête par la porte, protégeant son aînée par la seule force qu’il avait alors : ses yeux ouverts sur les mains de sa génitrice.

Jethro était un témoin gênant, mais présent. Il ne se reposait pas, veillait des nuits entières pour que sa sœur ait à nouveau la peau douce et n’hésite plus à les câliner, ses frères et lui. Elle souriait plus. Leur mère grimaçait autant. Mais Jethro en était venu à la haïr. Sa génitrice, qui jouait les mères courage, qui remerciait en public la seule qui pouvait faire son travail de mère, tout en venant tous les soirs pour essayer de la punir pour la même raison. Jethro haïssait cette mère fouettarde. Il n’aimait pas son père non plus, mais c’était plus proche de l’indifférence pour un absent et un muet. Cet homme ne semblait vivre que pour sa femme et son travail, là seulement pour s'asseoir au coin de la table, manger, regarder la télévision, gueuler sur l’un ou l’autre, ou l’écran, puis se coucher. Il alimentait par des remarques acerbes la haine de sa femme. Lui non plus n’aimait pas sa fille, et c’était bien plus pernicieux. Jethro le savait, son manège ne durerait pas longtemps.

A quatorze ans, il sut que sa haine n’était pas vaine. Des quatre garçons de la maison, l’un des jumeaux est tombé malade. Très malade. Mis en quarantaine, il a été déclaré porteur d’une maladie contagieuse. Toute la fratrie est allée faire des tests mais aucun autre n’était touché. Pourtant, la mère a demandé qu’on refasse les tests de Atiqa. Et Jethro a retenu sa mère, lui tenant la main, pour s’assurer qu’elle n’irait nulle part. Quoi qu’elle dise pour se défaire de son fils, Jethro insistait, lui disait qu’il avait peur, qu’il avait besoin d’elle. Foutaises. Il savait ce que sa mère voulait faire, si elle était libre de ses gestes : fausser les résultats et faire mettre Atiqa en quarantaine. Pour tuer un chien, on l’accuse d’avoir la rage.

Le jeu de Jethro a sauvé sa sœur, confirmée négative. Mais ça ne fut que de courte durée. Atiqa avait 20 ans, et ses parents, au lieu de souder leur famille, la firent éclater en morceaux. Le jumeau malade ne tint pas longtemps et la famille fut informée de sa mort. Le jumeau survivant était inconsolable, le petit dernier s’agrippait aux jupes de Atiqa qui serrait la main encore tremblante de Jethro. Dans l’ultime épreuve du deuil, les enfants étaient avec leur sœur, et c’était le spectacle de trop pour leur mère. Elle accusa Atiqa de n’avoir pas veillé sur l’enfant, de l’avoir laissé attraper la maladie. Elle l’accusait, mais les enfants ne bougeaient pas. Ils croyaient en leur sœur, et pour leur mère, c’était insupportable. Elle décida de chasser Atiqa, contre toutes les supplications de ses fils. Leur père soutint sa femme, intimida ou frappa les garçons pour les consigner dans leur chambre.

Ça ne serait pas long avant qu’ils ne doivent dire adieu à leur sœur, et pour s’en prémunir, les garçons cherchèrent ensemble, longtemps. Chacun trouvant ce qu’il pouvait pour faire rester Atiqa, ou qu’elle reste proche. Jethro se tourna vers un ami de la famille pour lui demander conseil, et entre la peur et le deuil, il se confia à cet homme pour lui parler des secrets de leur famille. C’était un homme de confiance, jusqu’à ce jour, car même s’il assura à Jethro de l’aider, il n’en fit rien, parlant plutôt aux parents, les accusant d’être de mauvais parents. En voulant aider sa sœur, Jethro avait soudain précipité son départ et attiré la colère de ses parents qui l’enfermèrent dans sa chambre ce soir-là. Toujours éveillé, il entendit les pas de sa soeur à quelques heures de l’aube, ses doigts toquant à sa porte une dernière fois mais pas un mot prononcé, ni par Atiqa qui ouvrait la porte d’entrée, ni par Jethro, pétri de culpabilité et de tristesse. Atiqa, du jour au lendemain, fut perdue dans l’obscurité.

Jethro eut beau chercher, de ce jour, il n’avait plus eu de nouvelle de sa sœur. Il savait qu’elle avait reçu assez de sympathie des gens du voisinage pour être logée ce soir-là, mais la jeune femme avait juste demandé de quoi prendre un autobus, et s’en était allée. Elle avait voulu laisser un message à ses frères, mais la vieille voisine qui avait confié cela à Jethro lui dit aussi que Atiqa avait peur qu’ils soient punis, ou ne tentent de la suivre. La vieille femme trouvait ça bien dommage, quand les trois garçons étaient dévastés. Ils avaient perdu leur frère et leur sœur la même semaine. Sans pouvoir dire au revoir à l’un, ni à l’autre.

Leurs parents étaient moins peinés, juste par la mort de leur troisième fils, et ce n’était pas si mal car Atiqa n’était plus là après ce drame. Ils étaient souriants en annonçant à Jethro qu’il était “enfin” l’aîné. Mais l’adolescent les haïssait tant, eux, lui, le monde, qu’il n’en dormait ni n’en mangeait. Il était loin de vouloir ce rôle. Mais pour la mémoire de Atiqa, il le tenait, et très bien. Sa sœur lui avait appris à être à l’écoute des autres, à faire preuve de gentillesse et d’altruisme. Elle lui avait insufflé depuis tout petit l’envie d’aider et de prendre soin des autres. Ses frères n’avaient jamais à se plaindre de quoi que ce soit, et même si l’absence était lourde pour les trois garçons encore présents, ils se serraient les coudes.

Puis Jethro s’est plongé dans ses études. Le monde souffrait et Jethro l’entendait soudain, il voulait aider. Il n’avait pas les moyens et les compétences nécessaires pour être un médecin, ou un chercheur. Même bon élève, il n’avait pas les résultats suffisants pour obtenir des bourses au mérite et ni ses parents, ni ses jobs d’étudiant ne lui permettraient de mener de longues études. Il fit pourtant le maximum, entra dans une fac de Londres pour en sortir diplômé après des années d'études. Loin de sa famille, il avait pris de meilleures habitudes alimentaires, lui qui ne mangeait jamais chez ses parents, il avalait plus facilement ses repas après des séances d’études ou de stages épuisants. Mais ça restait toujours forcé, et il restait fin pour un jeune homme de son âge. Mine de rien, ça a sans doute provoqué son intérêt pour les autres. Il n’était pas innocent non plus, mais Jethro avait tendance à privilégier les études et le travail. Parfois pourtant, il se laissait aller à des flirts, des coups d’un soir, jamais sérieux, plus impulsifs que réfléchis. Il aimait bien le regard des femmes mais tout autant le contact des hommes. Le sage Jethro l’était de moins en moins, mais il n’en faisait rien voir, et passait toujours pour sérieux.

Le besoin de personnel soignant lui ouvrait toutes les portes et il devint infirmier urgentiste. Ce travail était éprouvant, physiquement, moralement, psychologiquement, mais Jethro s’endurcissait, progressait et apprenait à accepter la mort, à apprivoiser les peurs, à laisser de la place pour l’action et juste ce qu’il fallait de compassion. On reconnaissait chez lui une grande capacité de réaction et d’adaptation, ainsi qu’un sens aigu du recul qui lui permettait de soigner les gens humainement, mais sans s’attacher. Il accepta des postes dans toutes les villes du Royaume-Uni. Partout, sauf chez lui. Ses frères, grandissant eux aussi, passaient vivre avec lui quand ils pouvaient. Ils avaient moins de haine que Jethro envers leurs parents, mais tout comme Atiqa avait été leur mère de substitution face à leur mère aigrie, Jethro était une figure paternelle responsable à côté de leur père absent et indifférent. Ils cherchaient tous les trois la piste de leur sœur aînée. Jethro interrogeait les annuaires de toutes les villes où il travaillait, ses cadets passaient des annonces dans le journal, ou interrogeaient les agents des gares et des aéroports pour demander s’ils n’ont pas transporté ou même vu passer leur sœur. Mais il n’y avait aucune trace de Atiqa, nulle part. Avait-elle refait sa vie? Libre? Heureuse? Vivant une vie banale ou solitaire? Tuée ou séquestrée ? Même s’ils n’en parlaient pas, les frères Halesman imaginaient le pire. Jethro cherchait pourtant toujours, un indice ou un signe, un moyen de revoir, même une unique et dernière fois, même quelques instants, pouvoir se libérer de la culpabilité. D’au moins ce fardeau-là.

Lors d’une embauche, Jethro entra dans une clinique privée, gérée par un médecin réputé qui avait participé à de grandes recherches. La rigueur et le sang froid de Jethro avait rendu les urgences de la clinique plus performantes, et le directeur s’était intéressé au jeune homme, de plusieurs manières. Et bien que Jethro n’était pas farouche, il ne lui parlait pas de sa vie privée et de son passé, se contentant de tracer deux lignes distinctes. Rien devant des témoins, juste des coups rapides à la clinique et ailleurs, et rien de plus. Il était strict sur son mode de vie mais le directeur avait des charmes contre lesquels Jethro ne semblait pas pouvoir lutter.

L’intérêt de son patron s’aiguisait à chaque shift compliqué où Jethro tenait bon, à chaque vie que l’urgentiste parvenait à voler à la mort, à chaque conflit qu’il dénouait par son expérience ou son instinct, chaque discussion professionnelle entre eux où Jethro semblait étonner le médecin par ses remarques ou son point de vue, nouveau pour le docteur. Jethro savait qu’entre eux, il n’y avait pas d’amour ou de sentiments approchant, ce n’était qu’un intérêt médical pour le directeur, et cette étrange séduction à laquelle Jethro ne résistait plus vraiment. Il se voyait offrir une oreille attentive sur les préoccupations de son service et pensait avoir un allié de taille si besoin, en plus d’un excellent amant.

C’était un vain espoir. 2000 arriva, le vingt-et-unième siècle à deux pas mais la pandémie commença. Les hôpitaux étaient surchargés, Jethro ne comptait plus les heures, les corps, les morts, les cris pour annoncer un nouveau cas, les réserves qui se vidaient. Il était en première ligne mais ne recule pas. Soit il aidera un maximum de monde, soit… Il n’avait pas le temps d’y penser, juste ce qu’il faut pour tenir un patient de plus, et il repartait.

Le directeur l’arrêta en le voyant enchaîner un second shift infernal sans même faire de pause, pour la quatrième fois. Sans le charme étrange de son supérieur, Jethro l’aurait rembarré, mais l’épuisement, et un défaitisme grandissant, affaiblissait encore plus ses défenses, et la poigne du directeur semblait capable de lui écraser le poignet s’il ne posait pas ses instruments. Un ordre de plus, “viens”, finit par avoir raison de sa résolution.Trop de morts dans ses heures de travail, trop de râles et de cris, rien pour les faire taire, rien pour calmer ses angoisses. Lui qui ne fermait déjà pas facilement l'œil, il n’en dormait plus depuis des jours et ça ne s’améliorerait pas. Il avait déjà vu des collègues développer des symptômes. Certains n’étaient même plus dans les lits de la clinique. L’annonce du directeur sur des nouveaux cas parmi le personnel ne l’étonnait pas. Même en étant extrêmement vigilant, Jethro finirait sans doute par choper le Necrosis aussi, tant qu’on n’avait rien pour le soigner. mais c’est pas comme s’il ne s’y attendait pas. Un pompier se doute qu’il risquera de se prendre des flammes, un infirmier n’est pas très différent. Surtout aux urgences.

Le médecin déblatérait pourtant quelque chose tandis que Jethro sentait comme une emprise plus lourde autour de son esprit, comme s’il ne pouvait plus rien faire alors qu’il tendait le bras à l’ordre du directeur, alors qu’il voyait la seringue passer de la veine du supérieur à la sienne, et se vider. Il n’arrivait pas à réagir alors qu’il sentait clairement les mains sur sa nuque. Sa dernière pensée resta pourtant “Merde, et les patients?” avant de sentir sa nuque se briser.

Mais ce n’était même pas la fin, pas de repos, et pourtant, la souffrance intenable ne semblait pas aussi atroce que celle qu’avait imaginée Jethro en imaginant comment l’enfer le punirait. Il ne faisait pas le fier, il avait mal, mais il avait encore une part de conscience restante, lui faisant comprendre suffisamment pour qu’il se rende compte que l’enfer était très humain, trop terrestre, trop médical aussi. Il se souvenait assez du canapé du directeur sous lui, sur lequel ils avaient sans doute fait bien trop de galipettes, mais plus que cela, les râles qui emplissaient l’air étaient bien plus sonores que ses geignements lorsqu’il tenta de se redresser. Le directeur assis à ses côtés l’en empêcha, une main ferme sur sa poitrine mais sans le moindre mot. Jethro recomposa bien vite ses derniers instants, le bruit de sa nuque pourtant intacte, la perfusion calamiteuse qui avait précédé, et le directeur semblait surveiller son état. Content. Les patients mourraient hors de son bureau mais il avait le sourire victorieux comme après une opération finement réussie. Jethro en était scié, et ce n’était pas la fin de ses surprises. Quand le directeur ouvrit la bouche, il apprit tout. La nature vampirique de son supérieur, son immunité au Necrosis, ses inquiétudes envers Jethro, et son choix de le transformer, avant qu’il ne soit trop tard.

L’urgentiste venait d’être… changé en vampire, et la douleur qui le parcourait actuellement était celle de son corps, de ses cellules et ses organes, assimilant sa nouvelle nature, comme un redémarrage forcé qui le clouait et le secouait de tensions et de spasmes. Jethro n’aimait pas exprimer sa douleur, il n’avait jamais voulu la montrer, mais son corps était dans un état qu’il n’avait jamais atteint. les nuits blanches, les enchaînements de services désastreux, sa sous-alimentation des derniers jours, cela jouait en sa défaveur sans doute. Ou était-ce juste la transformation qui était naturellement aussi douloureuse ?

Il n’aurait pas voulu compter sur ce médecin, qu’il croyait être de son côté, pour l’aider à surmonter les pics de douleurs. Il lui serrait pourtant la main comme une ancre à la réalité tandis que l’autre lui racontait comment il l’avait utilisé depuis des années parce qu’à ses yeux, Jethro était un élément hors du commun, un humain qui valait la peine de le changer en quelque chose de mieux, de le perfectionner. Jethro se sentait encore trahi, il avait refait la même erreur et en payait le prix d’une souffrance, qui n’était rien face à celle des gens qui avaient là, maintenant, besoin de lui. Il ne pourrait pas les soigner, le directeur l’annonçait d’un ton tranchant, perçant. S’il tombait sur un humain maintenant, il le dévorerait. Il devait boire une poche de sang, de celle qui aiderait les patients mais que le directeur gardait pour Jethro.

Lui qui ne connaissait pas Jethro en dehors du boulot, il découvrit à quel point Jethro pouvait être têtu, et surtout intenable. Il contrôlait autant que possible sa faim et son sommeil pour ne pas y céder et récupérait lentement, revivant comme un ado des insomnies et des privations. Il ne pourrait pas réduire son temps de convalescence, alors l'allonger était son seul exutoire. Le directeur se fâchait qu’il fasse ainsi tant de manières pour boire le sang qu’il lui apportait et qu’il devait lui donner sous une lourde hypnose s’il voulait le voir manger. Il s’épuisait à l’endormir sans savoir que l’infirmier avait depuis l’enfance perdu tout rythme sain de sommeil. Il ne comprenait pas pourquoi sa nouvelle condition le travaillait à ce point, c’était une bonne chose ! Il pourrait être plus efficace ! Mais Jethro contrait tous les jolis arguments du médecin par des faits et un cynisme cinglant. Il était incapable d’approcher un humain au moment même où il devrait être opérationnel, il y en avait pour une année pour qu’il puisse travailler sans être surveillé et au rythme auquel progressait la maladie, il n’y aurait plus grand monde à sauver. Il n’avait même plus accès à l’enfer auquel il s’était destiné. Il n’avait pas eu envie de survivre. Il était peut-être trop lâche pour mettre fin lui-même à ses jours mais mourir en aidant son prochain aurait pu être une mort honorable.

Au lieu de cela, il se remit de sa transformation, apprit à vivre en tant que vampire et put après un an reprendre le travail, autonome. Il le fit, loin du directeur. Comme il avait fui ses géniteurs humains, son créateur vampire était devenu un être qu’il ne supportait plus, trop imbu de lui-même et persuadé de savoir ce que Jethro devait faire, méritait d’avoir ou non. L’infirmier avait aimé ça chez lui, en tant qu’amant, mais désormais, c’était une rancœur de plus. Bien que le médecin le retint autant qu’il pouvait, Jethro n’eut qu’à attendre que les pouvoirs de son aîné s’épuisent trop pour partir, libre de son contrôle. Il disparut.

Avant de quitter le pays, Il alla voir si sa famille avait survécu, et ne trouva que leurs noms sur les listes nécrologiques. Il trouva, retrouva enfin, sa sœur sur une liste deux ou trois tableaux plus loin. Il aurait voulu avoir le cœur à pleurer, ou à rire. A faire quelque chose. Un vampire a un métabolisme arrêté, et pour Jethro, la mécanique était tout bonnement détraquée. Il les avait, les larmes, il avait de la tristesse, même pour ses parents, surtout pour ses frères, et sa sœur, même pour lui-même. Sa tête lui tournait de ne pas réagir. Son cœur battait si lentement à côté de son désarroi, de tout ce qu’il avait vécu, de ceux qui n’avaient pas survécu. Il était seul et avait l’impression d’être trop humain pour sa nature, et plus assez pour avoir la paix. Il ne savait pas trop quoi faire, devant ces listes, ces noms qui lui rappelait des rires, des cris, des larmes, des voix éteintes. Il ne pouvait pas prier, rien ne lui venait en tête, et il n’avait pas prié depuis si longtemps. Il avait la boule au ventre et devait avoir l’air sacrément pâlot pour qu’on lui demande si ça allait. Un gaillard qui lui colla une claque de cow-boy dans le dos pour l’encourager. Un humain, mine de rien, ça avait une plus grande compassion. Jethro acquiesça, et se prit à écouter l’histoire du gaillard plutôt que de fixer les noms. Ils fumèrent une clope ensemble, se souhaitèrent de survivre, eux, et se séparèrent. Jethro n’avait pas trouvé comment faire son deuil, il avait évité les questions du gaillard, et il préféra en rester là. Plus tard.

Un plus tard qui ne viendra jamais. Engagé partout où il allait, Jethro ne manquait pas de travail. Il restait impuissant face au Necrosis, mais il restait un infirmier très compétent. Officieusement, il entama des recherches avec ce qu'il pouvait trouver sur le Necrosis, mais aussi le sang vampire, et, aussi fou que ça puisse paraitre, un moyen d'en guérir, au moins de redevenir humain. Le soulèvement vampirique faisait des blessés, des morts, et bien qu’il soit lui-même vampire, il n’en faisait pas étalage ou mentait pour faire croire qu’il était digne de confiance. Mais l’inverse ne s'appliquait jamais. Il refusait toute aide ou tout attachement, s’en tenant à son travail avant de repartir dans un chez-lui temporaire. Il ne restait pas longtemps sur place et préférait bouger souvent pour éviter de créer des liens dont il avait désormais peur de souffrir. Il faisait aussi des recherches qui ne plairaient pas beaucoup à ses semblables, sur Necrosis, sur un éventuel remède et sur le sang vampire. Des recherches qu’il ne pouvait pas vraiment faire avancer car trop pris par ses responsabilités et souvent malmené par ses mauvaises habitudes de vie. Quand on a la vie dure, il arrive qu’on cherche jusqu’à quel point. Irréprochable dans sa blouse d’infirmier, il se changeait en un homme bien moins solide, bien moins droit, et moins soucieux de son état que de celui des autres.

Il fut rattrapé, accusé par ceux qui s'appelaient "ses pairs" de ne pas défendre la cause de sa propre race. Ses recherches parleraient contre lui et il les cacha pour ne pas qu'on les lui confisque à jamais, mais même sans cela son engagement pour aider les humains n'était pas vu d'un bon œil. Il fut ramené à son créateur comme un garnement à ses parents. Un parent qui ne lui laissa pas le choix : les vampires les plus anciens s'étaient fait comprendre très clairement sur la tolérance qu'ils garderaient envers un partisan des humains. Le créateur de Jethro ne souhaitait pas qu'il en arrive à cette finalité, au prix d'une lourde peine. Jethro vécut à nouveau des longues phases d'hypnose pour le maintenir sagement au travail qu'on lui autorisait d'accomplir. Déphasé, c'est son application au travail qui lui permettait de garder un pied dans une réalité chancelante. C'est à ce moment que de la simple dépréciation, Jethro avait appris à haïr son mentor. Mais lors de sa probation, brisé de six ans de manipulation mentale, il montra patte blanche et n'osa rien de plus.

Les grands changements sociétaux passèrent un à un sans que Jethro n'ait pu agir. Il n’avait plus de proches “humains” et s’il savait que la mise en esclavage était mal, il n’aurait rien pu faire, il ne se sentait déjà plus maître de son propre destin, il n’avait pas de quoi l’ouvrir pour celui des autres. Il était toujours utile pour tous ces humains qu’on avait mis à genoux, et qu’il remettait à sa manière en état. Une manière trop humaine pour qu’il ne voit pas les excès, trop insuffisante pour qu’il puisse les empêcher. Il changeait maintenant de lieu plus pour ne plus voir les mêmes visages sur le lit de soins, ne plus rester éveillé en sachant qu’il les reverrait le lendemain, le jour suivant, dans le même état ou pire encore. Et derrière ces visages blessés des vampires pompeux, fiers et sûrs d’être supérieurs, pas foutus de prendre soin de ce qui est entre leurs mains. Et Jethro se disait qu'il ressemblaient plus à un humain qu'on avait cassé qu'à un vampire trop souvent négligent.

Jethro n’avait pas l’âme d’un vampire. Il avait l’âme humaine à tous les aider, le cœur brisé de ne pas pouvoir le faire, et la douce somnolence de faire un travail qui maintenait des pauvres gens dans un enfer atroce.

Il lui fallut du temps pour s’adapter à cette réalité. Il avait l’impression d’être parfois imperméable, insensible, voire cruel malgré les soins. Il n’aidait plus que les cas qu’il pensait désespérés, et laissait d’autres que lui les sauver. Il ne s’empêchait pas quelques incartades ou soignait des humains fuyards si ça ne le mettait pas en danger, sans en faire une habitude mais sans s’en priver quand c’était possible.

Peu à peu, il s’ouvrait à nouveau aux autres, il se laissait draguer, s’autorisait des coups d’un soir, des flirts, parfois même des relations qu’il savait vaines car son travail restait prioritaires et les vampires n’avaient souvent pas la patience de l’attendre, de supporter sa vie dissolue, et même pour beaucoup, qu’un vampire d’abaisse à soigner des humains c’était trop dégradant. Jethro s’évitait la peine de supporter de son côté des bobos, ou des pro-gouvernement pointilleux. Il se permit tout de même de reprendre après quelques décennies des études pour devenir médecin-chercheur, mais sans le faire valoir dans son travail. Il avait les compétences pour mener ses recherches, mais il se refusait le luxe d'abandonner les humains qu'il soignait en tant qu'urgentiste, menant simplement des recherches à titre personnel en récupérant ses premiers travaux et en les étoffant toujours plus au fil des ans.[. D'ailleurs dans le cadre personnel, ses relations ne duraient pas longtemps, mais elles lui apportaient des moments doux et tendres qui lui firent penser qu’être vivant, même vampire, ce n’était pas si mal. Les ruptures étaient souvent de l’initiative de son partenaire mais Jethro n’en faisait pas grand cas, ne sachant pas vraiment comment gérer et préférant faire comme si de rien n’était. Il n'était pas doué pour les au revoir, il faut croire.

Il s’est parfois pris à avoir des relations avec des humains, ou des hybrides, mais ça relevait plus de l’adoption d’un animal de compagnie et même s’il prenait soin d’eux, il ne pouvait pas se nourrir de leur sang et leur vie arrivait toujours trop vite à leur terme. Leur souvenir restait un secret pour qu’on ne l’accuse pas de connivence avec des mortels, mais il ne portait pas plus leur deuil que tous les autres qu’il avait eu dans sa vie.

Il a fini par ne plus déménager de ville en ville et même s’il changeait d’adresse par habitude, il resta dans la même ville : Copenhague. le boulot ne manquait pas, et il a eut le temps en deux siècles, de faire le tour des hôpitaux, de travailler dans l’un ou l’autre et d’éviter ceux qui rassemblaient les esclaves des riches excentriques, quand il n’en supportait pas la vue, ou d’y aller quand il avait de nouveau espoir de changer les choses, même temporairement.