« Tu ne peux pas t’en souvenir, Jarra. Personne ne se souvient de ce genre de choses. » Keokalan sourit, chaque fois petit Jarra répète : « Pourquoi ? Pourquoi ? Pourquoi ? » Il a bien appris ce mot qui ennuie les adultes. De quoi se souvient-il et qui est impossible ? De sa mère. Du goût du lait, de la chaleur de son sein sur son front. De ses mots en japonais qu’il ne comprend pas mais qu’il sait gentils et doux. Il se souvient qu’elle l’a aimé, et c’est tout. Peut-être que c’est faux, mais il n’aurait pas inventé ça. Alors il laisse ce souvenir lui faire du bien quand il y pense. Même grand Jarra pense encore à sa mère, et à petit Jarra. Personne ne lui prendra ça. Même pas le Serpent Arc-en-ciel quand son heure viendra.


La première fois, c’était un beau présent. On a suspendu une chèvre vivante dans son enclos, là où on le tenait, et par les pattes arrière la bête s’agitait en sentant la fin. Seize paupières s’ouvrent paires par paires dans un coin : Jarra bondit de sa cachette ténébreuse et emporte l’animal après lui avoir brisé le cou le temps d’un instant. Dans les fourrées, on n’entend plus rien ensuite, juste le festin et le sang qui ruisselle. C’est une bonne viande que celle qu’il chasse.


Jarra a coûté cher. Jarra est rare. Jarra n’est pas censé vivre vieux et il n’est pas endurant.

Les guerriers ont des parures. Jarra a des parures. Elles ont été orchestrées par Keokalan, cercles blancs concentriques qu'il saupoudrait de mysticisme comme s'ils constituaient des gri-gri (Jarra le croit) ; c'était avant tout une marque supplémentaire de distinction, un cadeau, sa façon de marquer celui que ses crocs ne pouvaient pas toucher.


Il a le droit de tuer, de manger ce qu’il tue. L’enfermer, il n’aime pas ça, ça l’énerve, il mastique, s’use les dents, devient agressif. Quand Jarra a mangé, il peut faire ce qu’il souhaite. Parfois il fait comme s’il lisait les rêves sur ses paupières de Keo. Mais ça ne marche pas très bien car son esprit n’est fait que de couleurs, de formes, celui qui s’imagine qu’il pense et agit comme un homme parce qu’il se tient debout se trompe : il tient des araignées avant de tenir des primates.


Jarra aime les livres de Keo, en anglais – il a bien appris son anglais mais un accent guttural lui reste collé au palais - parce que les petites « lettres » ressemblent à de petites araignées qui voudraient s’assembler pour dire quelque chose de plus grand qu’elles. Keokalan sourit quand il l’entend dire ça. Jarra ne touche pas les livres car il sait que ses « griffes » les arrachent quand il est trop content. Keo écrit aussi sur Jarra. Il tient un carnet qu’il a proposé de remettre à un laboratoire d’études sur les hybrides arthropodes, dans lequel il note tout, tout, tout. Il lui arrive de lire des passages à Jarra qui s’intéresse à lui-même, ouvrant ronds ses yeux humains, amusé en un sens. Alors Keo écrit encore sur ces sourires. Mais Keo ne dit jamais qu’il tue, qu’il tue pour lui.

Etre invisible.
Se tapir.
Caché ! en sûreté.
Observer, décortiquer le mouvement, la chaleur.


Les araignées ne sont pas grégaires. Jarra est seul, c’est mieux pour lui, c’est mieux pour les autres, mais il y en a un qui cherche son regard – son incroyable regard pluriel – très souvent. Jarra ne connaît pas son nom, ça a peu d’importance car il va sûrement mourir bientôt, peut-être que lui-même le tuera.
Mais il comprend que c’est un poil plus compliqué que cela quand le combat a lieu. Scorpion noir VS Atrax x Dolophones. Juteuse association. La foule fait craqueler le ciel sous ses hurlements, et les huées nourrissent la chaleur de la nuit. Jarra adore cette moiteur qui colle aux muscles, il a l’impression de revêtir une deuxième peau, sa peau de combat. Keo passe dire un mot, révéler la liste de passage, et les immenses portes pourpres s’ouvrent sur le sable orange sous les étoiles.
Jarra est le favori depuis des années, mais il ne se lasse pas encore. Quand le Scorpion parvient à engager un corps à corps, il l’étreint en plantant ses « griffes » dans sa chair, le plus profondément qu’il peut. Il va progressivement l’affaiblir, jusqu’à ce que son souffle lui manque, qu’il s’épuise puis perde connaissance ou abdique et…rien ne se passe comme prévu. L’autre n’oppose pas de résistance et se fait aussi « mou » que possible, ce qui bouscule l’araignée. Jamais ! Les proies bougent, c’est ce qu’il aime, ce qu’il connaît ! Et là ? Immobile adversaire !
C’est le peu d’humain en lui qui le fait lâcher prise, et reculer vers les ténèbres comme si les inébranlables bases de son univers chancelaient.
Keo parle avec le Scorpion, puis son front devient le reflet d’un souci que Jarra peut lire. Il dit : « Il est malade ? » - il pense réellement que l’autre combattant peut souffrir d’une quelconque infirmité. Keokalan tend un sourire : « Je crois qu’il est malade de toi, mon pauvre Naatajarra. » C’est l’explication la plus longue que l’australien donnera à l’hybride, tentant de rendre les inextricables inclinations du désir lisibles à un tel être.


Ce même souci qu’il avait pu lire devient un visiteur régulier du front de Keokalan, au-dessus des lunettes brillantes que l’araignée affectionne comme un trésor. Petit il les faisait disparaître si souvent dans « sa cachette ». La police australienne alliée à des organismes privés se sont invités dans son arène légale à Camberra ; Jarra comprend maintenant la limite entre ce qui est autorisé et ce qui ne l’est pas : celui qui le nourrit a des ennuis. Ils viendront bientôt ici, dans le fin fond du Désert de Tanami, et ils saisiront tout ce qu’ils pourront, et Jarra finira dans une cage. Andrew dit que c’est une « taupe », ça arrive souvent, c’est déjà arrivé à Keo par le passé, il suffit de…disparaître.

L’idée plaît à l’araignée géante, même s’il ne comprend pas tous les rouages de cette « disparition ».

Les semaines qui suivent, l’arène ferme ses portes et Keo place ses meilleurs esclaves chez des connaissances en réinitialisant leurs puces afin qu’ils puissent concourir dans les arènes légales. Les autres finissent au Marché Noir. Jarra voit son petit monde se rétrécir et il cherche sur les visages de Keokalan et d’Andrew des réponses aux questions qu’il pose. Il voit la main qui le nourrit écrire beaucoup, adresser des lettres et des mails et puis un soir…
« Je suis Keokalan Soô pour toi, et Andrew est Andrew Steel pour toi. Nous devons quitter le pays, Jarra. Tu comprends ? Et changer d’identités. »

Pourtant, leur retraite ne se passe pas exactement comme prévu. En gagnant Camberra pour régler les derniers détails avec ses contacts, Keokalan ne sait pas qu’il ne reviendra jamais. Arrêté par la police, il préfère se suicider que de perdre ses pouvoirs ou d'aller en prison, en ingérant une capsule d’argent liquide gardée dans une bague qu’il portait en permanence. Quand Andrew reçoit un coup de téléphone, Jarra est dans la serre, il ouvre les yeux et se rapproche pour écouter la conversation : le maître d’armes est en colère et des larmes ravagent son visage, il aimait – Jarra comprend cela maintenant – la main qui nourrit.

Il faut agir vite désormais, l’étau se resserre. Andrew ne peut prendre le risque de quitter le pays par les voies conventionnelles pour le moment, encore moins avec un hybride de combat de 2.13m au bras. Il confie Jarra à un revendeur du Marché Noir qui désactive sa puce, le vampire est ravi : ça lui fera une bonne publicité, décidément les affaires sont bonnes depuis que Monsieur Soô ferme boutique !

On se dit au revoir rapidement, et quand Andrew flatte l’épaule du colosse, celui-ci ne peut s’empêcher de vouloir le retenir au fond de lui. Une page se tourne, il doit encore apprendre. Dans la poche de son seul vêtement, les lunettes brillantes sont cassées.



Le Chinois – il n’a pas retenu et surtout pas compris son prénom – lui a dit d’attendre. Il dit « sagement » alors il ne comprend pas. Du moins il suppose qu’il ne doit pas trop bouger, trop remuer. On lui a mis une muselière en cuir et un collier qui envoie des décharges électriques, et ses poignets sont liés. Il a déjà tué deux humains chargés du nourrissage, à travers les barreaux il les a saisis, leur a tordu le cou et puis…il a relâché les corps. C’était parce que le Chinois avait oublié de le nourrir : maintenant il est toujours à l’heure.

Le vent glisse contre sa peau nue, il porte juste un bas ample, les pieds dans le sable devant la tente principale. Et il attend. Un 4X4 arrive au bout d’un temps qu’il ne sait pas mesurer et c’est Andrew qui descend. Le maître d’armes sourit, Jarra reste immobile mais quelque chose se met en branle en lui. Ça lui semble venir d’une époque lointaine ; combien de temps qu’il a traversé l’océan dans une cale ? Des semaines, des mois peut-être.

Les mains d’Andrew se portent autour du visage à la peau grisâtre et comme autrefois, elles touchent, puis ôtent la muselière sous le regard méfiant du Chinois. Mais rien ne se passe. L’araignée mastique, humidifie ses lèvres et se masse le menton d’une large paume ; il questionne du regard l’homme : comment a-t-il traversé ? est-il en sécurité ? Keokalan est-il vraiment mort ? que fait-il à présent ? Andrew répond à toutes les questions posément, il s’est réfugié en Russie et vient laisser des instructions pour « prendre soin de Jarra ». Il ne peut le prendre, il veut essayer de « recommencer ».

Il a apporté de la viande fraîche pour le combattant et des documents pour le Chinois, et le futur propriétaire. Et une lettre. De Keokalan.

Andrew la lit, sous les étoiles du désert, de sa voix forte qui résonne dans les os de l’araignée.

-----------------------------------------

Ma mère disait que nos ancêtres descendaient d’unions métis, quand James Cook avait mis le pied en Australie. Leur sang coule dans mes veines. Ça ne fait pas de moi un authentique aborigène, mais j’ai adopté leur culture, leurs mythes, ils ont bercé mon enfance et ma vie d’adulte, et à travers les guerriers que j’ai formés, j’ai essayé de transcrire cela, j’ai essayé de me créer une culture que je n’avais pas pu éprouver avant mes 16 ans, quand j’ai quitté l’Angleterre pour mes études. Je m’exprime mal…je voudrais être explicite, je voudrais connaître ces ancêtres.

Le temps a passé, des générations avant que l’opportunité ne se présente et que je me décide à « adopter », réellement. Naatajarra a vite dépassé toutes mes attentes, incapable de s’adapter : c’était au monde autour de lui de l’atteindre et de se modeler à sa compréhension.
Je n’ai jamais pensé qu’il était idiot, son intelligence est ailleurs, je l’ai voulu primitif, animal, sauvage. Ma plus grande réussite, mon…enfant. J’ai mis du temps à accepter qu’il avait cette place ; j’espère qu’il ne lira jamais ces mots ! Il se souviendrait des quelques cours de biologie que j’ai tentés de lui inculquer, du principe de famille…peut-être. La majeure partie du temps, les échanges étaient unilatéraux, j’ai vite compris que je ne pourrais pas lui apprendre à lire, à peine à écrire, griffonner quelques signes, quelques mots, lui qui entendait si mal. Il maîtrise quelques « termes » de la langue des signes, mais n’en use que rarement, préférant le contact visuel comme langage, et ce instinctivement.

Les livres. Il les adorait. Les lettres plus que les images, je crois qu’il voyait en elles de minuscules semblables immobiles qui s’animaient quand on parvenait à les décrypter, effort qu’il ne faisait pas, n’était pas capable de faire. Après tout j’avais demandé un combattant, pas un érudit, mais sa sensibilité me touchait, était touchante pour quiconque savait le regarder « autrement », comme lui était capable de regarder.
Les subtilités du langage ou de la communication averbale lui sont étrangères, mais un jour il a sorti un livre de la bibliothèque, sur les symboles aborigènes. J’avais pour projet – je l’avoue, depuis longtemps – de le faire tatouer pour le sublimer, et il m’a donné ce jour-là l’occasion que j’attendais. Quoi de plus obscur que la mythologie pour un homme ? Alors pour Jarra… Mais par quelques démonstrations « magiques » laissées volontairement sans explications rationnelles (j’utilisais la télékinésie), je suis parvenu à lui enseigner l’idée de « divinité », incarnée dans un animal, une plante : il fallait rester vraisemblable tout de même. Quand je lui ai dit que cela le protègerait, le rendrait plus fort, je ne m’attendais pas à ce qu’il accepte si docilement les tatouages. Sa tolérance à la douleur est colossale, on dirait qu’il vit hors de son corps, et, comme les animaux, n’exprime pas la souffrance.

Pourtant il souffre, il pleure, il est triste. Ses yeux et son aura me le disent.

Serai-je toujours là pour veiller sur lui ? Le voir évoluer, grandir, changer, lui qui semble si immuable au premier regard. Il a tant à apprendre encore, et je n’ai aucune certitude sur l’avenir.
Quand il a combattu pour la première fois, c’était une brute. Le sang, c’était tout ce qui importait, l’intéressait. Et puis à force d’entraînement, à force d’observation des autres, il a canalisé cette rage naturelle et s’est créé un genre hybride de combat : le plus efficace qui soit dans la Nature. Il tenait réellement de l’araignée, des araignées. Mais à aucun moment je n’ai songé que j’avais créé un monstre.

Si je disparaissais, je ne veux pas qu’il s’ennuie, qu’il dépérisse : nourrissez sa curiosité, ne le brimez pas ! Qui que vous soyez, il est précieux, infiniment précieux, mais il faut « ouvrir les yeux » pour le savoir. Comme lui. Ouvrir…les…yeux.

18 août 2495

Notes: